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| A tornare dal vessillo del sole al rogo della mia anima nulla è più vaporoso del volo delle rondini e tutto è più grave del mio sangue. Continuo a vivere a dispetto del sentirmi tranquillamente meteora tranquillamente straniera. La vendemmia esala su pere e noci il canto di una donna dai morsi autunnali ai quali nessuna equazione vale più di un’altra Ma finché il petto s’apre all’aria prima che si perda ogni traccia delle mie orme eroiche mi atterrò al passo accordato. Sulle scintille dei meridiani getterò le arance rosse dalla mia tenacia e come il pescatore avrò le mie battaglie. Continuerò a picchiare sulla volta del cielo fino a scrivere: sono stata qui. Ho respirato.
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Labirinti (immagine di Roberto Di Costanzo) |
